Interativos demais. E de menos.

Ai, a internet... Que coisa maravilhosa, não? Diversão, informação, liberdade de expressão. Interação. Fica até difícil encontrar algo ruim relacionado ao mundo virtual com esse pacote de privilégios degustado por nós todos os dias. Mas, como toda coisa boa que se preze, ela tem sim seu lado negativo. Não é como o chocolate, a coca cola ou coisas do tipo. Essa fixação pela virtualidade pode causar distúrbios sociais, danificar relações e afetar pessoas psicologicamente.

Uma família na qual o filho adolescente só sai do quarto (onde está seu computador) pra buscar comida e ir ao banheiro. Um grupo de jovens amigos que se senta na mesa de um bar a falar sobre seus últimos posts, sobre quem curtiu suas fotos ou sobre quem lhes enviou uma solicitação de amizade - todos com os celulares na mão, claro. 

Será que essas pessoas lembram o que aconteceu, o que leram, quem curtiu o que, quem compartilhou o que uns dois dias depois? Talvez não lembrem nem 5 minutos depois.

Esse segundo mundo nos agarra, nos prende, nos sufoca. Ele é sim maravilhoso. Mas quando acontece de forma saudável. Quando não impede que um filho jante na mesa com os pais e conte como foi seu dia. Quando permite que amigos se tornem ainda mais amigos e se conheçam ainda mais durante uma social "olhos nos olhos" e não "olhos nas telas". Sou extremo admirador dessa proximidade que a internet possibilita aos distantes. Contanto que não afaste os próximos.

O segredo

Você passa dias e dias em sua casa. Em seu quarto. Em sua cama. Você lê bons livros e faz anotações inteligentes. Você ouve boa música, aprende sobre um novo assunto, faz pesquisas úteis, assiste televisão e usa algum aparelho para a comunicação com seus amigos intocáveis. Você senta e escreve coisas não muito boas. Se diz escritor e não se acha bom no que faz. Tem algum segredo? Escreve e apaga. E grita. E escreve de novo.

Você desiste. Se irrita e sai do quarto. Sai de casa. Vai para o mundo.

E então você vê. Você presencia. Sente. Toca. Vive.

Você volta. Escreve. E sorri.

Vê? O segredo tá aí. 

Em nossas línguas

Em nossas línguas um grande não dizer. E um dizer sem querer. Em nossas línguas todo o desagrado reprimido e o agrado não admitido. Em nossas línguas coisas mortas que não caem no esquecimento de alguns. Em nossas línguas as feridas daqueles que nos ouviram e chatearam-se. E os sorrisos dos que alegraram-se. Em nossas línguas borboletas. Leves, admiráveis. Lindas. Em nossas línguas enormes espadas. Pesadas, intimidadoras. Cortantes. Em nossas línguas o que sabemos. E o que não sabemos também. Em nossas línguas um eterno medo. E uma eterna coragem. Em nossas línguas o sabor da vida.

Inimigos do sexo

Quero falar aqui sobre algo que me incomoda profundamente há um bom tempo. Quero falar sobre essa repreensão do instinto sexual, que já foi muito mais severa e acontece até os dias de hoje.

 Muitos desses repreendedores (mães, pais, avós, geralmente) nem sabem qual a origem das ideias conservadoras que seguem. Seguem apenas porque acham que é o correto, porque aprenderam dessa forma. E repreendem seus filhos/netos adolescentes quando estes são pegos assistindo a filmes que contém cenas de sexo, quando estão conversando com amigos sobre o assunto, etc. A verdade é que essa repreensão exagerada e chata a qual muitos são submetidos tem origem na noção de pecado original ensinada pelos fundamentalistas religiosos. Não é de forma alguma errado sentir prazer no sexo, falar sobre o assunto abertamente, seja com os amigos, seja dentro de casa. Como repreender algo instintivo e completamente natural do ser humano? Esse conservadorismo tosco é o responsável por todos os "piranha!" que uma mulher tem que aguentar.  Desse conservadorismo tosco surge a vergonha dos adolescentes de se abrirem com os pais, pedir conselhos e opiniões. Desse conservadorismo tosco surge uma gravidez totalmente surpreendedora causada pela falta de diálogo, pela falta de informação. E para os que acham exagero: essa semana soube do caso de uma adolescente que estava em dúvida se a pílula anticoncepcional deveria ser inserida na vagina ou se ela deveria tomar uma e o parceiro outra. Não duvido que ela tenha sido chamada de "burra" ou de coisas piores. Acontece que a culpa não é dela. Alguém tem dúvida de que faltou informação? Alguém tem dúvida de que faltou conversa entre ela e os pais? Alguém tem dúvida do motivo pelo qual essas conversas não aconteceram? Não aconteceram porque, para muitos, e creio que para a família dela, é vergonhoso falar dessas coisas. Essas coisas... Sabe essas coisas que todos nós fazemos ou vamos fazer um dia? Sabe essas coisas que deveriam ser tratadas com toda a naturalidade do mundo? Então, essas coisas são vergonhosas. É vergonhoso falar do próprio corpo. É vergonhoso demonstrar desejo. É vergonhoso a aparição de seios na TV. É vergonhoso praticar o sexo casual. É vergonhoso se masturbar. É vergonhoso.

Um dia não será mais. Um dia.

Antes que o mundo acabe

Antes que o mundo acabe eu quero falar sobre esses medos que reverberam em nossas faces. Quero sair na rua e sorrir pra cada um que passar por mim. Antes que o mundo acabe eu quero pisar na lua e beijar o sol. Quero sair de casa a caminho de lugar nenhum. Ser, ter e fazer. Eu quero conhecer o lado mais obscuro do bondoso. Quero desatar, um a um, os nós dessas mentes fechadas e queimar as amarras. Antes que o mundo acabe eu quero chorar diante de um quadro e rir do triste. Quero falar de filmes que vi e sofrer a dor do desconhecido. Abraçar o inimigo. Antes que o mundo acabe eu quero ouvir o que o asfalto das ruas barulhentas tem a dizer. Quero beber o sólido e mergulhar no concreto, subir pra baixo, me fazer outro e me estranhar. E me abraçar. Antes que o mundo acabe eu quero entrar nu na igreja e pedir a benção ao padre. Quero discutir sobre sexo com freiras e sobre amor com putas. Antes que o mundo acabe eu quero perguntar se ele tem medo da morte. Quero que me conte o que viu, o que fui, o que fomos. E no final de tudo, só espero ter certeza de que pra ele fui importante.

A justiça relativa

É TÃO FÁCIL ACHAR EXAGERO A REVOLTA DE MINORIAS QUANDO SE É BRANCO, HÉTERO, CATÓLICO, ETC.

O texto 3

   E agora, o que eu faço? Ela me perguntou. Eu não sabia o que dizer. Quem sabe o óbvio? Perguntei o que tinha acontecido.
   Acho que não sei mais escrever. O que eu vou ser agora? Eu não sou nada sem os textos, e também eu não sou nada sem você. Você tá assim tão longe... Eu tô aqui. E talvez eu não estivesse mesmo. Mas o que é que eu ia dizer?
   Apesar disso, era difícil acreditar que ela pudesse simplesmente desaprender a escrever. As palavras continuam ali, sabe? Só precisam ser reorganizadas diferente. E ela ainda sabia fazer isso. Pelo menos era nisso que eu acreditava.
   Então disse que ela ainda sabia escrever. Era só continuar tentando.
   Não vai dar certo, eu sei. E você sabe. Não vai. Eu não sei mais. Eu nunca servi pra nada.
   Ela realmente não acreditou, mas voltou a escrever. E continuou me amando como sempre amou. Me disse que eu seria a sua inspiração e escreveu um texto que não a satisfez. Escreveu três. Infeliz consigo, e feliz com minha companhia. Ela suspirou e foi dormir.

Também quero um pouco de inferno

   É bem difícil escolher entre ordem e caos. Eu sou o centro da desorganização mas gosto das minhas coisas do meu jeito. Gosto de quarto arrumado e até vibro quando estou sozinho em casa. Nos braços do silêncio. No entanto, não saberia viver longe disso aqui. Das ruas que falam e não falam pouco, dos carros que gritam e gritam alto, de ouvir línguas que nem sei dizer quais são ao caminhar pelo meu bairro, das músicas estrondantes vindas de prédios, casas, bares e boates pela manhã, tarde, noite ou madrugada, dos sinais que demoram pra fechar e atordoa todos que ali estão parados, olhando pra seus relógios. Mas que gente atrasada, que gente apressada. Mas quanto prédio, quanta luz. Uma fila tão grande em frente ao cinema, uns olhares tão fixos em vitrines. Esses mil encontros marcados e desmarcados por dia, esses restaurantes lotados, essas risadas exageradas, esses gritos, essa cobradora de ônibus mau humorada, esse pipoqueiro simpático, esse mercado lotado e essa calçada molhada. E meus pés cansados. Não quero ordem pura. Sabe aquele que "knock on heaven's door"? Então. Não sou eu. Eu também quero um pouco de inferno.

Conversa de botas batidas

  Escuridão e um céu sem lua. O penhasco e o abismo frente a seu corpo. Sua alma fria, covarde, corajosa. A abominável covardia dos muitos. A abominável coragem dos poucos. Continuava a andar no escuro a passos curtos. Calma. A borda estava próxima e ela sabia, mas não pensava nisso. E então o chão a abandonou. Seus fios ruivos esvoaçavam belamente enquanto ela se esforçava para manter os, ainda vivos, olhos abertos. Viu então a face negra, a temida criatura, o pé no saco da humanidade. Viu a morte. Ouviu o choro das mães deixadas e as lástimas dos filhos desamparados. Ouviu os últimos urros de velhos doentes e sentiu o cheiro da carne podre. Ouviu o orgasmo dos vermes diante da matéria e o seco barulho de rosas, jogadas por mãos umedecidas por lágrimas, tocando a madeira protetora. Pôs-se, então, a falar:

É você, Morte?

Eu juro que sou inocente, garota.

Não a culpo. Eu quis vir visitá-la. Até que sua casa não é tão distante da casa da Vida.

A Vida é maravilhosa, não é mesmo? Que cor de vestido usavas hoje?

Cinza. Bom, pra mim não estava maravilhosa. Você a conhece?

Claro, menina. Eu e a Vida só andamos juntas. Vamos a todos os lugares juntas. Ao supermercado, à casa da vó, à escola, à boate, à praia, à orgia, à mesa de cirurgia. Sempre lado a lado.

E como nunca te vi?

A Vida diz que eu costumo assustar, então só apareço quando ela permite. Aliás, ela sabe que estás aqui?

Sabe sim, ela assistiu minha saída e não tentou impedi-la. Mas e você, como vai sua vida, Morte? Tem filhos? Marido? Você faz o que da vida?

“Você faz o que das vidas?” seria mais apropriado. Mas ainda assim estaria errado. Vivo num grande vazio escuro brincando com ossos. Sou uma grande despensa de restos. Tu ficarás em mim. E teu pai também. E Tua mãe, teus cachorros, teu presidente, teu inimigo, os recém-nascidos, as freiras, as putas. Todos. Tua alma me escapa e leva teu coração. Mas jamais abrirei mão de um jantar com direito à olhos, fígado e suculentos intestinos. Não mesmo. Meus filhos são os vermes. O pai é a terra.

Você é amiga da Vida?

Não muito. Ela é egoísta, só me dá as partes mortas dela. E eu sou igualitária, veja, estou nua e suja como tu. Agora deixemos de tanta boca aberta e entremos.

Nossa, tá escuro aqui... E sua casa fede. Espera! Quem sou eu? Qual meu nome? Me sinto tão vazia...       
Tua alma ficou lá fora, menina. Se olhares pela janela talvez ainda a vejas. Converso com teu corpo. Tu já não existes.

Existo sim. Existo sim.

Existes não. Não passas de morta. Desalmada. Estás gelada. Não lembras. Não sentes. És oca e só. Deita-te e aguarda por meus filhos. Eu preciso atender a porta.

Detrás

Eu vejo corpos de gente boa
E matéria oca
Vejo em corpos a chama a se apagar
Mortos em corpos vivos
E vivos em corpos mórbidos

Eu sei da dor
Por detrás da máscara da serenidade
E da tristeza por detrás do compulsivo


Sei da ira
Por detrás do contido debate
E do preconceito por detrás do ativista

Sei do não por detrás do sim
E da volúpia do devotado

Sei da excitação
Por detrás da recusa da boa foda
E sei do amor
Por detrás de seus descrentes