Conversa de botas batidas

  Escuridão e um céu sem lua. O penhasco e o abismo frente a seu corpo. Sua alma fria, covarde, corajosa. A abominável covardia dos muitos. A abominável coragem dos poucos. Continuava a andar no escuro a passos curtos. Calma. A borda estava próxima e ela sabia, mas não pensava nisso. E então o chão a abandonou. Seus fios ruivos esvoaçavam belamente enquanto ela se esforçava para manter os, ainda vivos, olhos abertos. Viu então a face negra, a temida criatura, o pé no saco da humanidade. Viu a morte. Ouviu o choro das mães deixadas e as lástimas dos filhos desamparados. Ouviu os últimos urros de velhos doentes e sentiu o cheiro da carne podre. Ouviu o orgasmo dos vermes diante da matéria e o seco barulho de rosas, jogadas por mãos umedecidas por lágrimas, tocando a madeira protetora. Pôs-se, então, a falar:

É você, Morte?

Eu juro que sou inocente, garota.

Não a culpo. Eu quis vir visitá-la. Até que sua casa não é tão distante da casa da Vida.

A Vida é maravilhosa, não é mesmo? Que cor de vestido usavas hoje?

Cinza. Bom, pra mim não estava maravilhosa. Você a conhece?

Claro, menina. Eu e a Vida só andamos juntas. Vamos a todos os lugares juntas. Ao supermercado, à casa da vó, à escola, à boate, à praia, à orgia, à mesa de cirurgia. Sempre lado a lado.

E como nunca te vi?

A Vida diz que eu costumo assustar, então só apareço quando ela permite. Aliás, ela sabe que estás aqui?

Sabe sim, ela assistiu minha saída e não tentou impedi-la. Mas e você, como vai sua vida, Morte? Tem filhos? Marido? Você faz o que da vida?

“Você faz o que das vidas?” seria mais apropriado. Mas ainda assim estaria errado. Vivo num grande vazio escuro brincando com ossos. Sou uma grande despensa de restos. Tu ficarás em mim. E teu pai também. E Tua mãe, teus cachorros, teu presidente, teu inimigo, os recém-nascidos, as freiras, as putas. Todos. Tua alma me escapa e leva teu coração. Mas jamais abrirei mão de um jantar com direito à olhos, fígado e suculentos intestinos. Não mesmo. Meus filhos são os vermes. O pai é a terra.

Você é amiga da Vida?

Não muito. Ela é egoísta, só me dá as partes mortas dela. E eu sou igualitária, veja, estou nua e suja como tu. Agora deixemos de tanta boca aberta e entremos.

Nossa, tá escuro aqui... E sua casa fede. Espera! Quem sou eu? Qual meu nome? Me sinto tão vazia...       
Tua alma ficou lá fora, menina. Se olhares pela janela talvez ainda a vejas. Converso com teu corpo. Tu já não existes.

Existo sim. Existo sim.

Existes não. Não passas de morta. Desalmada. Estás gelada. Não lembras. Não sentes. És oca e só. Deita-te e aguarda por meus filhos. Eu preciso atender a porta.